Zwischen grob verfugten Mauern sitzen
auf steinigen Treppen mit spitzen
Ohren die Katzen der Provence.
Der Wind, berüchtigter Mistral,
rauscht über die Gassen,
in denen noch Katzen saßen,
bevor ich sie durchschritt.
Man könnte meinen,
sie hüten die Türen,
blau bestrichen, mit Eisenringen,
durch die kein Fluch kann dringen.
Doch wären sie dann nicht Geschöpfe der Nacht,
in sich gekehrt und gleichsam hellwach,
wenn um sie herum das Leben verlischt
und die Stadt nur mehr leises Rauschen ist.
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